A mamada antada

- Me parto prematuro - ladró en cánido don Arturo
- Pues to estoy de coca - colabora esta vez, pene en boca
- No me lefes, no me lefes, que el simiente leche siente, porque diente al dente no me tientes - Arturo espeta pero no escopeta
- Ella culo, aunque no demasiado tiene, pero pene hay y penne al dente, por poniente mi sé mentira, jamás lo negaré - no mames la mamada mamá arcada
- Y al fin al - dice Alf

FIN

Star Wars - El lado oscuro de mi ano es blanco (si me han lefado)

   A ver, Star Wars, "la guerra de las galaxias", porque estrellas quedaba mal en hispano. La resumo. Más breve imposible:

   Lado oscuro: Diarrea (no es un nombre vasco), cagalera (no es una canción latina)

   Jedi: Lefa (no es un nombre élfico), semen (no es un organismo público)

   Gracias.

Villancicos españoles, ¿almorranas musicales? ¿sentidos ocultos? análisis amorfológico y meta (de la buena) eufórico:

   Retomo para vuestra desgracia hoy mis escritos, después de 2 años y 2 meses en la sombra (en una cárcel, pero no en ninguna financiada por ningún estado), y gracias a las recomendaciones de una de las pocas personas inteligentes que tengo la suerte de tener en mi vida. Persona que por otro lado probablemente sea la única que se lea esta mierda. Porque la mayoría estaréis alelados viendo la última puta mierda de Chicote, eso sí no habéis caído al nivel ciénaga y os empapáis de Águila Roja (por favor, cambiad a Gran Hermano, al menos actúan mejor)

   Hoy he venido a hablaros, niños, de los jodidos villancicos, más en particular de los villancicos españoles. O cómo a algún puto pesao de los cojones le apetecerá denominar "en castellano", porque hay que sacarle punta a todo, más aún cuando no tienes vida sexual y ni siquiera te haces las 4 pajas diarias que recomienda la OMS (Organización Mundial de Subnormales) y que son preceptivas para no estar dando por culo al prójimo.

   Pues bien, ¿y por qué no empezar por el clásico, "dime niño de quién eres"?

Dime Niño de quién eres,
todo vestido de blanco,
Dime Niño de quién eres,
todo vestido de blanco.
y del Espíritu Santo,
Soy de la Virgen María
y del Espíritu Santo.
Resuenen con alegría
Los cánticos de mi tierra
Y viva el Niño de Dios
Que nació en la Nochebuena.
La Nochebuena se viene, dun, dun, dun

Empecemos con la disección:

- Sí, el puto niño no es un niño, es un adulto, y es del Madrid por si no lo habías notado.

- Que no sea un niño, no quiere decir que no haya tenido traumas como tal. Está claramente denotado en la canción que fue secuestrado tiempo ha en fase bebé por unas monjas y puesto a la venta a familias sin capacidad de engendrar, y con alto poder adquisitivo para darle un buen diezmo, o veintezmo a la Iglesia. Luego de ahí, Telecinco, Mediapro y toda la basura mediática entraron en el ajo para tener basura de la buena con la que rellenar sus noticias; en las cuales el becario que propuso sacar en primera plana el nacimiento del nuevo panda del Zoo de Madrid ahora pide en Canillejas mientras se chuta heroína de jeringas usadas...en fin.

- El niño sufre un infierno en vida ya que tiene que soportar los cánticos de su tierra, lo que vienen a ser sevillanas, flamenco, chotis, o, la dignidad humana no lo quiera, jotas y sardanas. ¿Violado? ¡No! Eso sería demasiado bello. No es más que una tapadera de los medios de comunicación para ocultar una vida dedicada a la escucha de canto popular hispano. Es un niño cuyo sentido del oído ha sido penetrado por los más terroríficos miembros estriados, y a pelo, sin vaselina ni crema de manos Nivea. Escalofríos...

- ¿Madre retrasada adicta al crack o padres psicópatas a golpe de talonario vía transfer monjas? Difícil elección. Intervienen tres partes en este negocio, de ahí las referencias a la santísima trinidad.

- Un 24 de Diciembre...ahí hubo más que juerga. Corrió más farlopa que en el entierro de Pablo Escobar. La gente meó Jägermeister en estado puro. El Fabrik era la Catedral de Viena comparado con el musicote a ritmo de reggaeton del chungo con niggas latinos. Dun, dun...dun.

   La noche fue buena, porque al menos durante un día de su vida ese niño importó a alguien.

   Y la reflexión final del niño es demoledora. Se hubiera quedado con las putas monjas traficantes de almas. Con eso nos relata por comparación la calidad de sus padres. Escalofriante.

   Pronto más análisis de mierda, de mierdas. Gracias por leerme. Ya puedes ir a cagar(te en mi puta madre)

La Biblia en Imágenes

(Mr. 14.10-11; Lc. 22.3-6)

14 Entonces uno de los doce, que se llamaba Judas Iscariote, fue a los principales sacerdotes,
15 y les dijo: ¿Qué me queréis dar, y yo os lo entregaré? Y ellos le asignaron treinta piezas de plata.
16 Y desde entonces buscaba oportunidad para entregarle.

En Morir

A ver, esta canción está compuesta y grabada por una sóla persona en su pequeña y mugrienta habitación (no se descarta algún calzoncillo por el suelo en el proceso de grabación). Todos los instrumentos están tocados, no hay nada generado por ordenador. La canción se penso en el "indie" como género musical El sello discográfico es: no existe, ya que está autoproducida. No tiene ropajes ya que no hay fotos de susodicho individuo. La cuestión que yo me pregunto: ¿es "indie"? Pues yo mismo me respondo: me la suda. Entonces el hecho de que me la sude, yo creo que a mí me convierte en "indie" Pero viendo a algunos individuos que se pasean por Malasaña, me asquea ser "indie" Así que llegamos a la conclusión de que todo es "indie" o nada es "indie" Y como no puede haber una dicotomía que cohexista, a no ser que estés jodidamente loco como Schrödinger, que practicaba zoofilia con su gato, la solución al enigma es....indie.

https://open.spotify.com/track/4YwDySJN4WxUjSvrnxgyaW

La Puta

Tío a tía en una discoteca:

- Hola buenas noches, ¿me la chupas?
- Que te den por culo
- A ver, todos tenemos un precio, ¿cuál es el tuyo?
- Lárgate de aquí hijo de puta o llamo a seguridad
- Hola que tal, soy Julián, sólo quería asegurarme de que no eras una puta.

Es Laller

Van Damme, esto es un infierno. Ni Bin Diesel boy se come esto. No me lo jalo no jarto de fanta. Es como un dedo pepino espinado en un ojete virgen depilado con crema al dente. Non poso. No mi Joe. Papin.

La Nutria

La Nutria enfundó su florete desafilado, cansada, exhausta. Su rival, Andy McDowell no tenía parangón. Arrequeté para acá, arrequeté para alló; y así hasta el final. La morcilla causada no afecto a tal trufa, pues castor o percutor el mango de zara revistió bueno él. Y de marcas de autobús nunca pudo presumir, pues el haigo de un por qué, valió más hay que un queyó. ¿Nutrexpa?, realmente no. Quien lo pensaba era un majadero o un troyano de cabestro en pie. Nutria, Nutria, Nutria, y 3 veces más. Mojarás...

Con pota financiera

Banquero ladrón....no....definitivamente no. Que culpa tiene un ladrón para adjetivar a tan infame nombre....pensemos....

Banquero asesino....no....los asesinos suelen estar enajenados....no planifican suicidios en masa premeditados con estafas de preferentes.....sigamos...

Banquero ave carroñera....no....estas aves se alimentan de lo muerto....los banqueros se alimentan del alma de los vivos....ah....ya

Banquero vampiro....mmmm....joder no.....los vampiros tienen una adicción, además qué mal causan, es como donar en el Samur....ejem.....

Banquero cucaracha....pero por qué?....si son unas cracks, aguantan una hecatombe nuclear, son mucho más nobles y bellas.....a ver que no me centro.....

Banquero psicópata....sí, me gusta, se parece....hacen daño ambos sin sentir nada, el problema es que el psicópata como mucho abarca a 10, el banquero a cientos.

Por tanto, después de reflexionar, declaro la palabra "banquero" como el adjetivo más despreciativo que existe actualmente en la actualidad.

Con lo cual, pondré algunos ejémplos de su uso. Denótese el hecho de que es un insulto muy duro y puede causar daño a la persona que lo escuche.

Ejemplos:

"Mi amiga María es una banquera, ayer le puso los cuernos a su novio y lo colgó por internet" (las putas son un noble colectivo)

"Menudo banquero Pepe, ayer le partió a Falcao la tibia y el peroné" (los cerdos son aninales loables y nos dan lo mejor de la alimentación cárnica española)

"El asesino de Marta del Castillo fue increpado a gritos de ¡banquero! a su salida del juzgado de lo penal" (los sinvergüenzas no son más que pillos)

Espero que cambiemos la percepción de las palabras y adjetivos para adaptarlas a los tiempos que corren.

Barcos & Putas

   Barcos y putas es el mejor rap de la historia.

   Con esto quiero decir que me sorprende que Paolo Maldini haya aguantado tantos años jugando en el Milán Valdés, Brandom Piqué.

   Sin rigor a lo expuesto, ni tormenta ni bonanza, mi Rumbo viajes a Torcuato Luca de Tena alcanza, ni a sujetar mi chocolates Valor, no es amor, lo que tu tienes, es una obsoleta versión del Windows XP era, ya que platano es, Bananarama y la conga, triste y está, mi gato hace uy uy huya vegetal para su caldera, señora, pero no venda su Almax Forte al diablo, que las carga.

   Poco más, Josie llora, Mario explora, Luigi crecepelo a pelo sin cortarse, es la hora, del desfase, efe eme, Máximo Pradera, que fue de tu carrera?

   Sinceramente vuestro, Django descojonado.

Ni saben lo que quieren, ni quieren lo que saben, ni quieren saber, ni saben querer

   A ti, que te regocijas ahora en la abundancia cuando antaño suplicaste en la pobreza. Que cubres tus sentidos con un manto de ajetreo. Que no tienes visión más que a corto plazo tanto hacia el futuro como hacia el pasado. Que te vale más un día de luto que cien festivos. Que estás engañada por el astigmatismo de la felicidad efímera. Que prefieres creer mil mentiras a una sola verdad. Que no sabes en qué dirección avanzas ni en qué dirección quieres avanzar. A ti no te maldigo, pues navegas como barco a la deriva en un océano que desconoces, sin rumbo fijo, a merced del viento, cual capitán que sólo es grumete. Buena suerte en estos tiempos de turbulencia estática...

Demagogia de mediocres

Hola que hay de nuevo Pirulillas,

Hace tiempo que no escribía en este fack, y hoy me decido hacerlo decidido a hacerlo con más frecuencia ya que cada día estoy más harto del mundo en general y me apetece volverme loco para no darme cuenta de la bazofia que me rodea.

El otro día leí a alguien haciendo una estadística con la huelga de médicos: "los clubes de fútbol deben 800 millones de Euros a Hacienda, el doble de lo que va a costar el medicamentazo"

¡¡¡EXCELENTE!!!

¡¡¡Sabes hacer una división!!!

Qué coño tiene que ver una cosa con la otra. Que pretendes, ¿causarme algún tipo de impresión, asociación negativa, positiva, con tus palabras mezclando conceptos? Efectiva demente.

Porque esa es una de las acepciones de la palabra demagogia (consultada por supuesto en la wikipedia, de la RAE no me fío, nunca me mandan la grúa a tiempo)

Y no me se confunda caballero, no hay nadie que odie más a los políticos que yo. Más me gustaría a mi que a nadie ver a Es Peor Anza siendo castigada analmente por el hermano mayor negro de Nacho Vidal, a Rajoy de esclavo en una explotación minera en Somalia, o a Zapatero desayunando las heces de una explotación ganadera de Cuenca.

Porque por mi deberían estar todos bajo tierra (en Moria), y enterrados con cal viva, para que ni siquiera una planta pueda crecer y alimentarse de su energía, pues entonces estaría contaminada y causaría de alguna u otra forma el mal (si fuera un roble por ejemplo te putearía y se apartaría al darte la sombra)

Pero eso no quita que los seres de a pie podamos usar sus trucos de mierda, en los cuales aprovechamos un dato, lo juntamos con otro que no tiene nada que ver, y de ello sacamos una conclusión. Para poder hacer ratios, estadísticas, se han de coger datos comparables, de otra forma lo que expresamos se convierte en pura manipulación.

Hay gente que la tiene tomada con el fútbol, dice cosas estúpidas, y luego les ves un viernes por la noche en su casa, viendo Sálvame deluxe y masturbándose con Belén Estéban. Hay que joderse. Ya que decimos estupideces, ahí van unas cuantas:

"El salario de Torres es la mitad del presupuesto del ayuntamiento de Zarzalejo de la Peña para construir la comarcal que conecta con Ciruelos de Arriba"

"La madre de Tomás Turbado, trabaja 14 horas más a la semana de lo que tarda un zurullo que sale de la estación espacial MIR en congelarse e impactar cual meteorito en el desierto del Gobi"

"Un cachorro de labrador murió el otro día en Paracuellos del Jarama mientras el alcalde homenajeaba a las víctimas franquistas de la batalla"

"Los políticos aprovechan la Eurocopa para que no nos fijemos en la crisis. Los de democracia real NUNCA aprovechan la crisis para que no nos fijemos en la desertización del Amazonas. Los de Greenpeace aprovechan la desertización del Amazonas para que no nos fijemos en los niños que mueren en África. Los niños que mueren en África lo hacen aposta para manipularnos y que no nos demos cuenta de la increíble tragedia que asola Xenon-4, en la cual están masacrando a 20.000 millones de alienígenas..."

Aquí el que es gilipollas lo es y punto. Y te puede gustar el fútbol, el ajedrez, que te de cachetes en el culo un oso panda, leer artículos del BOE o mirar cada 5 minutos la prima de riesgo, que si eres gilipollas lo vas a seguir siendo, y si no, no. El que quiera información, que no se deje informar, que mueva el culo y lo haga.

Pero frases para retrasados, demagogia real ya, sindicatos de mentecatos y demás NO gracias.

Para desinformación, basura, manipulación y DEMAGOGIA, ya tenemos a los demagócratas del Congreso, como va eso y del Senado, mea sentado.

Va fan culo moda foca.

PD: Por cierto, una sugerencia para los productores de The Walking Dead o Resident Evil. ¿Para qué gastarse millones en maquillaje si puedes contratar a Maria Teresa Fernández de la Vega por unos miles de Euros? Probablemente sea porque calificarían la película como Gore, es cierto, perdón.

¿Quieres verme sufrir? Pues ponme un rap:

Ese abogado, que aboga por su toga

Ese licenciado, que lidia con la droga

Ese jubilado, que vaga en una soga

Todo esto no está en boga, ni en boca de nadie, ni el la Vogue, ni siquiera en la morgue de un torpe suicida come vidas, como un ente que no sabes ver de frente, todas las migas que le ofrece ser un día, el rey de todo este cotarro, guarro, lleno de sarro y comiéndose el tarro, decide la opción más fácil, futil, simple y güevil

Vamos valiente saca tu pipa, apunta al transeúnte, exígele la vida, que tu no tienes, que tu no buscas, que tu no quieres, ni en la basura. Ni en una radio, hay esperanza, ni en tu maltrecho sueño tendrás la venganza que ansías contra tu mundo de violencia y carne mutilada, de sangre y miembros, que se desparraman, de putos medios que te machacan, en los juzgados, calabozos, esbozos de otros tiempo, en el que fuiste cuerdo, un buen chaval, grafitero como tantos, a los que fallas, metiéndote en esto

¿Cuál es tu siguiente paso?, calzarte a un padre, o bien a un hijo, ese pijo rico, lleno de pasta pero con corazón, que reventarás de un tiro, y de paso a su padre, que morirá de depresión. La pasma te cazará, acabarás en prisión. Allí harán de ti un psicópata, un Pietro Arcan, una bazofia más, para esta sociedad. Aprenderás de armas blancas, negras, rojas, pistolas, metralletas y demás bazofia

Después no serás más que un pelele, en manos de un mafioso, corrupto y odioso, que utilizará tu cuerpo, como chaleco antibalas, se la resbalas, le importas menos que la mierda que cava en una pala, la de tu entierro, será pronto, después de unos tiros no serás útil, y bajo el hoyo, ya no hay salida, estás muerto y descubres que no hay Dios, lo único que había era amor, error, y tu lo tiraste por un retrete, así que vete y muere en paz, una historia más para a nuestros hijos contar y que no repitan tal mierda y salgan de esta escoria de suciedad, llamada sociedad…

Sol + Edad

Soledad, divina mierda,
ya te vas, para siempre volver...

¿Por qué la tenia, o solitaria, es llamada así si se acopla a tu intestino cual sanguijuela lamiendo sangre?

Un sólo de guitarra siempre tiene una base rítmica del resto del grupo.

Sólo sé que no sé solo...

¿Nacemos solos? No. Vientre materno. En compañía.

Tu soledad me asola, como una ola, a sol y sombra, la Sole es hombre, y tú eres hombra, o mujer, solsticio de verano al amanecer, con sólo una mirada das el Sol de mi Re, Fa Si, solitario, en Ontario, campanario sobre campanario, por Yahvé, ya ves, del revés, desolación en tu relé.

Solamen, amén...

Infeliz Mortandad

   Malas, hace tiempo que no escribía por aquí, y ya es hora de que os felicite la Natividad Abascal:

   Espero que el gordaco de rojo, hijo ilegítimo de la mujer de rojo, nacido en el Mar Rojo y con un ferrari, azul, os traiga ese regalo que menos odiáis, inconformistas del Jabugo, asaltadores de Beluga y neonatos en una fuga, de Bach Adams song, 2 Pac amaru.

   En cuanto al año, que en el 2012 no tenga razón la abeja azteca, y la miel de nuestros labios brote por la vitalidad de quererse uno a quererse tu mismo. Alcohol e no hasta después de Reyes Estévez.

   Y que los dos barbas y 50 Cent vestido de Deff Leppard, os dejen "mirra" quién habla ahora, adaptación bielorrusa de  la famosa película de Yonki Travelo, y un buen trozo de hulla, oh yeah, para una buena BBQ in da eduardo.

   Mil abrazos donde irán, las ratas aéreas a cagar, en el lomo de Baltasar, acidez mortal.

Sinversación

- ¿Qué prefieres, una pechuga de pollo o un pechugo de polla? - galvanizó don Ernesto Ché QuePaisha a Ernesto de Hanover en uno de sus encuentros sementales en la empresa "Ernst & Young"
- Pues la verdad, enemigo, prefiero un buen higo chumbo, a ser posible regado con Moe pone Cachondón - arqueó astutamente el contertuliano del debate presidencial.

   ¿Y qué se desapaga de esta fugaz sinversación entre dos fuera de tés? Sólo infinitas sinclusiones, ninguna de estas es: "más vale una cagada de cisne que un cine de cagadas (copro...etc)"

Me lendí (eso dijeron los espaldas mojadas en la Segunda Guerra Mundial, en Korea, amarillos...)

Demagocracia

   Muy tétricas tardes a todos ustedes (tétricas va por la tarde tan oscura y además porque a todos nos gusta el tetris, ¡qué juegazo!), pasaba por aquí y quería dejar algunas perlas de estupidez de las mías. Hoy no me encuentro demasiado norterealista, tal vez sea la venida del 20aNal, que me pone los pelos de punta.

   En unos días vamos a saber quién, más bien qué, nos va a gobernar. No creo que merezcan el calificativo de seres humanos aquellas piezas de una maquinaria infernal instaurada en el poder y que jamás va a caer ya que son ellos los que gobiernan el sistema que les autoprotege. He aquí las opciones:

- Rubal Acaba: Psicópata de una frialdad terrible, capaz de manipular asesinatos, jugar con las personas, inteligente, barre a Rajoy como líder, de esos que llegó arriba aplastando lo que se le ponía por delante, un auténtico titiritero mortal. En fin, un buen líder al fin y al cabo, Hitler también lo era. Éste a la Merckel la pone a cuatro patas y mirando pa Cuenca y mientras se la clava por detrás con saña, ella le pide más. Por supuesto cuenta con su séquito de integristas que siguen luchando en la Guerra Civil española, y pondrá como Ministros a una serie de "illuminati", estilo Pepe Blanco, que ni siquiera sabe cómo chingar en condiciones.

- Me Rajoy: Parece buena gente, pero tiene por detrás a su ejército de la Guerra Civil española, así como a determinados seres que podrían formar parte del nuevo reparto de malos de una peli de Jaume Balagueró. No quiero dar nombres, son como Voldemort, en este blog no se nombran. Chanchulleos, economía construida a base de la construcción, que el señor Rajoy se empeña en llamar PYMES. Tanta PYME y tanta polla, a ver si se dan cuenta de que lo que este país necesita desde YA es al menos un 5 % del PIB destinado a I+D. Para crecer hace falta tener leche, y para eso hacen falta vacas. Pero aquí queremos crecer con malditas PYMES de mierda. En fin.

- El tipejo de turno de Izquierda Unida: Digamos que prefiero que me gobierne el gorila de la película "Congo", con la máquina esa que la hacía hablar. Tomaría decisiones más inteligentes sin duda.

- UPydete: Auténticos desconocidos. Es como lanzar un dado al aire. Hagan juego señores.

   En fin caballeros, señoritas, (sí, ministra del puto Ministerio de Igualdad, digo primero a los hombres porque me sale de la polla, jódase y utilice vibradores de vez en cuando que seguro aliviaran su frustración), elijan, tomen su decisión, a buen seguro que la cagaran, porque todas las opciones son una cagada, tengo un 100 % de probabilidades de acertar.

   ¿Yo?, creo que lo correcto sería coger una papeleta de cada partido, ir al WC del colegio de turno, soltar una buena cagada, y usarlas todas en plan abanico para limpiarse el culo con ellas, para luego meterlas en los sobres. No lo haré por consideración a esos buenos conciudadanos ocupados del recuento de votos, entre los cuales tengo a un amigo en la presidencia de la mesa. Así que al final si voy para participar en el circo de la demomierdacracia, supongo que votaré a UPyD. Prefiero lanzar un dado que enfrentarme a lo seguro.

   Salud hermanos.

¿Qué es ROMA y qué es AMOR?

   Me cago cual palomo diarréico cabreado en la puñetera canción de Aventura: "no es amor, tú lo que sientes, es una obsesión", vosotros lo que sentís hijos de la gran puta, es que no tenéis ni puta idea de cantar, ni de componer ni de lo que es el amor en absoluto. Una obsesión es lo que se tiene cuando piensas que andando por la calle se te va a caer una maceta en la cabeza. Si te pasas el puto día llorando y echando de menos a una persona, sus cariños, sus abrazos, la escribes mil mensajes, se te parte el alma de no saber de ella ESO ES AMOR malditos bastardos de los cojones.

   Pasado el cabreo inicial con Aventura, me la ponéis de todo menos dura, pasaré a explicar con mi soberbio lenguaje manchado de lava, lo que considero que es el amor. Paso de filósofos amargados que se lo montaban con efebos o de gurús de la psicología que se creen que haciendo ejercicios en un libro para retrasados mentales vas a conseguir llegar a la felicidad. Voy a dar mi propia visión, por supuesto, la única y verdadera.

   Según el entendimiento general, al menos de las mujeres, que tratan de dividir los sentimientos en subsentimientos con el único objetivo de volver loco al macho y que éste acabe tirándose desde un séptimo piso, el amor tiene muuucha tela. Para ellas, y también para alguno supongo, el amor se compone de fases y todas son catastróficas, el amor desaparece. Según unos científicos de esos que hacen estudios de (iba a decir dudosa, pero tengo una palabra mejor) falsa fiabilidad, el amor dura 4 años. ¡Con dos cojones! ¡¡¡El amor dura cuatro años!!!

   Bueno, no nos enrollemos. Hay que distinguir palabras. Pasión, "enamoramiento", amor, querer, ilusión, amistad, química. Yo creo que el macho humano terrestre es más simple. Amor=querer y si es tu chica = pasión=química=sexo=pareja y punto pelota. Cuando te relacionas con féminas, el amor toma caminos, y cito a Lord Byron, "que ni los lobos más hambrientos en busca de su presa son capaces de tomar", uséase, una selva más jodidamente complicada que la de Lost, con monstruo y todo.

   Las combinaciones son infinitas: te quiero pero no nos conviene ser amigos, eres mi amigo pero no te quiero, te quiero pero no te amo, te amo pero no tengo pasión, tengo pasión pero ya no tengo ilusión, no hay química entre nosotros aunque te amo, el sexo es genial pero no te quiero, etc, etc, etc. PERO QUÉ COÑO, con lo sencilla que es esta mierda. Basándome en mis palabras (luego en la realidad puede haber más que conste) que son 7, las combinaciones son incalculables. Suponiendo que sólo se pudieran cumplir dos de ellas habría 7 elevado al cuadrado = 49 tipos de estados de amor, que se pueden llamar como a uno le salga de los huevos en plan, dice él, mmmmmm cariño, qué cojones somos, ¿amigos sexuales?. ¡Es para volverse loco!

   En fin, explicado lo que creo que algunas y algunos se intentan pajear para describir el amor, daré mi definición con simpleza. Si te apetece abrazar, tener contacto físico, decir palabras cariñosas, cuidar, acariciar, permanecer, pasear, hablar, jugar, etc, etc = AMOR y si además te apetece: tener sexo, besar con pasión, tener una familia, etc = AMOR de PAREJA

   ¿Tan complicado era? Para mí no. Espero que ninguna chica lea esto porque mis posibilidades de mojar decrecerán proporcionalmente. Que conste que no soy machista. Soy anti-gilipolleces. Por cierto, Jorge Bucay me parece un peseto.

   Os dejo un link con el top ten de libros de autoayuda:


http://www.recursosdeautoayuda.com/2010/10/top-10-libros-de-superacion-personal.html

   Posteriormente para aquellos que hayáis leído los 10 os pasaré un top ten de libros de autosuicidio porque no querréis volver a pasar por ese sufrimiento (joder, que la teoría de Daniel Goleman está bien, pero un puto libro entero para explicarla, no me jodas)

Cripción Impersonal En Poesía

El otro día se me sugirió desde las altas esferas de la locura rehacer mi post de forma poética, así que allá va la locura en verso:

Soy una persona práctica.....................mente gilipollas.

Tengo la cabeza muy glande 

(aunque suene a chino es un buen pepino)

bien amueblada, de IKEA y no es en balde,

mire usted

¿quién es para decirme cuándo beber y cuándo no? 

estoy a su merced

es benz, y aquella familia de patos 

Portos, Aramis y Atos,

que atropellé el otro día 

fueron al cielo con premeditación y ale, Botía, 

nuevo defensa de la selección española 

de aceitunas, ¡negras!, trae cola

K.O.

Enfant, que perdí el hilo del tanga,

que sujetaba los mofletes del ojete, 

ese más oscuro que Mordor cual medusa en La Manga,

sin pagar la factura de Ibertrola, 

te la clavamos, ¿te mola?, 

pues sino te inmolas, 

e ilumina el camino de tu joven minino, 

al altar de un palomino en calzoncillo ajeno 

cirio que arde, trueno lleno, 

cera en balde rama lama ding dong.

Por lo que sé, sé lo que no se, que es = todo - lo que sé, 

lo cual es una puta mierda, 

que sabe a jabón de semen de hiena, 

tu depósito en gasolineras Carrefour-rooms, 

¡mójalas en la leche!

menuda quena,

tú que que eres un cracker, 

crujes la web, quiebras la net, 

el puto.es es puto, ya ves, 

pero qué ves, ¿vespa especial?, 

y un cojón de pato del opus, atropellado por asnar

ale, a rebuasnar, mejor el opus que ooohhhh pus, 

ñam, ñam, ale, a mamarla a ale-manía 

persecutoria de la furcia natatoria 

con un pie en Eslovaquia y la mano en Macedonia 

(de frutas........y un pelo rizado de huevada)

cruel mamada, primera cana, bis

en puta-cana, mexicana...

Sobran los ladridos, perro cohibido.

Al Ayuntamiento, la Agencia Tributaria y la Policía Local de Madrid

   El otro día me lleve una grata y reconfortante sorpresa al entrar a ver mi saldo en mi cuenta bancaria. Fue algo espectacular, mágico, inigualable, un sentimiento de esos que quedan grabados a fuego en tu corazón de por vida, amor en estado puro, vida corriendo por mi sistema circulatorio cual anuncio de Evax, aire puro, oxígeno y nubes flotando en mi alma etérea.

   Y es que mirar tu saldo y ver que hay una serie de operaciones retenidas con saldo indisponible ya es algo que te llena, te invade de emoción. Pero pinchar en el link, esperar a que se cargue la nueva página, y descubrir un embargo del Ayuntamiento de Madrid por valor de 330 €, eso amigos, es indescriptible. No tengo palabras para definir la felicidad que me invadió en ese momento. Jamás pensé que fueran a ser tan considerados conmigo y a realizarme dicho regalo celestial, a tenerme en cuenta después de dos años sin llamarles, sin haber dado signos de vida, snifffff, la emoción me embarga, tal y como han hecho ellos.

   Gracias Gallardón, eres un lord de la Justicia, un caballero andante, algo más que un Sir británico. Has conseguido que una persona vuelva a ser plenamente feliz. No tengo palabras para agradecer tanto detalle. La Agencia Tributaria de Madrid es un organismo impresionante. Mis mejores deseos para ellos. Espero que ardan con la misma pasión con la que me enfrento yo a tan admirable embargo. Deseo que tu corazón, amigo Gallardón, héroe de gallardía, bravo, el Anguila...digo Águila Roja madrileño, deseo de verdad que tu corazón estalle con la emoción del mío al enfrentarse a esta inconmensurable noticia.

   Y por qué no hablar de esos valientes agentes de la Policía Local. Esos héroes de las calles que se juegan la vida día a día en la sección de salidas de las terminales de Barajas. Qué labor más espectacular. Cómo empuñan bolígrafo y boletín para conseguir lo imposible, que reine la paz en esta ciudad a base de multar a esos perversos, inhumanos ciudadanos, que aparcan 5 minutos su coche para llevar al abuelo paraplégico a su vuelo. De no ser por estos profesionales del orden, esta ciudad estaría sumida en el caos más absoluto. Ardería cual Roma en tiempos de Nerón. Esos actos de heroísmo de agentes de la autoridad, de controladores del SER o no SER, esa es la cuestión, enfrentándose al mal cual Bruce Wayne. Capaces de soportar la tensión y la tentación de no intervenir en la violación de una menor por parte de una banda de Latin Kings, por el hecho de enfrentarse al vivo peligro de no permitir que un coche esté aparcado bajo una señal filosófica, de esas de "prohibido no aparcar de 8:00 a 14:00 salvo no festivos ni laborables no de 14:00 a 18:00 sino de carga y descarga de viajeros sin niños y durante al menos un tiempo no superior a lo menor de entre 30 minutos y 2 horas sin contar meses de Agosto a Octubre de carácter oficial". Es admirable, bendición del cielo, agradezcamos pues su estimable labor, no podemos albergar otro sentimiento.

   Lo dicho, una vez más mis eternos agradecimientos a ese sector Político-Tributario-Policial, esa tríada de la Justicia, el Orden y la Legalidad. Me embargo de emoción con mi embargo. Por favor, contad conmigo para posteriores embargos, no seáis crueles y me dejéis de lado. De ahora en adelante haré todo lo posible por colaborar con ustedes. De diagnosticarme una enfermedad terminal, a buen seguro de que lo que haré será donar todo mi patrimonio al excelentísimo Ayuntamiento de Madrid.

   Eso es todo, esto no es nada...