Ese abogado, que aboga por su toga
Ese licenciado, que lidia con la droga
Ese jubilado, que vaga en una soga
Todo esto no está en boga, ni en boca de nadie, ni el la Vogue, ni siquiera en la morgue de un torpe suicida come vidas, como un ente que no sabes ver de frente, todas las migas que le ofrece ser un día, el rey de todo este cotarro, guarro, lleno de sarro y comiéndose el tarro, decide la opción más fácil, futil, simple y güevil
Vamos valiente saca tu pipa, apunta al transeúnte, exígele la vida, que tu no tienes, que tu no buscas, que tu no quieres, ni en la basura. Ni en una radio, hay esperanza, ni en tu maltrecho sueño tendrás la venganza que ansías contra tu mundo de violencia y carne mutilada, de sangre y miembros, que se desparraman, de putos medios que te machacan, en los juzgados, calabozos, esbozos de otros tiempo, en el que fuiste cuerdo, un buen chaval, grafitero como tantos, a los que fallas, metiéndote en esto
¿Cuál es tu siguiente paso?, calzarte a un padre, o bien a un hijo, ese pijo rico, lleno de pasta pero con corazón, que reventarás de un tiro, y de paso a su padre, que morirá de depresión. La pasma te cazará, acabarás en prisión. Allí harán de ti un psicópata, un Pietro Arcan, una bazofia más, para esta sociedad. Aprenderás de armas blancas, negras, rojas, pistolas, metralletas y demás bazofia
Después no serás más que un pelele, en manos de un mafioso, corrupto y odioso, que utilizará tu cuerpo, como chaleco antibalas, se la resbalas, le importas menos que la mierda que cava en una pala, la de tu entierro, será pronto, después de unos tiros no serás útil, y bajo el hoyo, ya no hay salida, estás muerto y descubres que no hay Dios, lo único que había era amor, error, y tu lo tiraste por un retrete, así que vete y muere en paz, una historia más para a nuestros hijos contar y que no repitan tal mierda y salgan de esta escoria de suciedad, llamada sociedad…
