A mamada antada

- Me parto prematuro - ladró en cánido don Arturo
- Pues to estoy de coca - colabora esta vez, pene en boca
- No me lefes, no me lefes, que el simiente leche siente, porque diente al dente no me tientes - Arturo espeta pero no escopeta
- Ella culo, aunque no demasiado tiene, pero pene hay y penne al dente, por poniente mi sé mentira, jamás lo negaré - no mames la mamada mamá arcada
- Y al fin al - dice Alf

FIN

Star Wars - El lado oscuro de mi ano es blanco (si me han lefado)

   A ver, Star Wars, "la guerra de las galaxias", porque estrellas quedaba mal en hispano. La resumo. Más breve imposible:

   Lado oscuro: Diarrea (no es un nombre vasco), cagalera (no es una canción latina)

   Jedi: Lefa (no es un nombre élfico), semen (no es un organismo público)

   Gracias.

Villancicos españoles, ¿almorranas musicales? ¿sentidos ocultos? análisis amorfológico y meta (de la buena) eufórico:

   Retomo para vuestra desgracia hoy mis escritos, después de 2 años y 2 meses en la sombra (en una cárcel, pero no en ninguna financiada por ningún estado), y gracias a las recomendaciones de una de las pocas personas inteligentes que tengo la suerte de tener en mi vida. Persona que por otro lado probablemente sea la única que se lea esta mierda. Porque la mayoría estaréis alelados viendo la última puta mierda de Chicote, eso sí no habéis caído al nivel ciénaga y os empapáis de Águila Roja (por favor, cambiad a Gran Hermano, al menos actúan mejor)

   Hoy he venido a hablaros, niños, de los jodidos villancicos, más en particular de los villancicos españoles. O cómo a algún puto pesao de los cojones le apetecerá denominar "en castellano", porque hay que sacarle punta a todo, más aún cuando no tienes vida sexual y ni siquiera te haces las 4 pajas diarias que recomienda la OMS (Organización Mundial de Subnormales) y que son preceptivas para no estar dando por culo al prójimo.

   Pues bien, ¿y por qué no empezar por el clásico, "dime niño de quién eres"?

Dime Niño de quién eres,
todo vestido de blanco,
Dime Niño de quién eres,
todo vestido de blanco.
y del Espíritu Santo,
Soy de la Virgen María
y del Espíritu Santo.
Resuenen con alegría
Los cánticos de mi tierra
Y viva el Niño de Dios
Que nació en la Nochebuena.
La Nochebuena se viene, dun, dun, dun

Empecemos con la disección:

- Sí, el puto niño no es un niño, es un adulto, y es del Madrid por si no lo habías notado.

- Que no sea un niño, no quiere decir que no haya tenido traumas como tal. Está claramente denotado en la canción que fue secuestrado tiempo ha en fase bebé por unas monjas y puesto a la venta a familias sin capacidad de engendrar, y con alto poder adquisitivo para darle un buen diezmo, o veintezmo a la Iglesia. Luego de ahí, Telecinco, Mediapro y toda la basura mediática entraron en el ajo para tener basura de la buena con la que rellenar sus noticias; en las cuales el becario que propuso sacar en primera plana el nacimiento del nuevo panda del Zoo de Madrid ahora pide en Canillejas mientras se chuta heroína de jeringas usadas...en fin.

- El niño sufre un infierno en vida ya que tiene que soportar los cánticos de su tierra, lo que vienen a ser sevillanas, flamenco, chotis, o, la dignidad humana no lo quiera, jotas y sardanas. ¿Violado? ¡No! Eso sería demasiado bello. No es más que una tapadera de los medios de comunicación para ocultar una vida dedicada a la escucha de canto popular hispano. Es un niño cuyo sentido del oído ha sido penetrado por los más terroríficos miembros estriados, y a pelo, sin vaselina ni crema de manos Nivea. Escalofríos...

- ¿Madre retrasada adicta al crack o padres psicópatas a golpe de talonario vía transfer monjas? Difícil elección. Intervienen tres partes en este negocio, de ahí las referencias a la santísima trinidad.

- Un 24 de Diciembre...ahí hubo más que juerga. Corrió más farlopa que en el entierro de Pablo Escobar. La gente meó Jägermeister en estado puro. El Fabrik era la Catedral de Viena comparado con el musicote a ritmo de reggaeton del chungo con niggas latinos. Dun, dun...dun.

   La noche fue buena, porque al menos durante un día de su vida ese niño importó a alguien.

   Y la reflexión final del niño es demoledora. Se hubiera quedado con las putas monjas traficantes de almas. Con eso nos relata por comparación la calidad de sus padres. Escalofriante.

   Pronto más análisis de mierda, de mierdas. Gracias por leerme. Ya puedes ir a cagar(te en mi puta madre)

La Biblia en Imágenes

(Mr. 14.10-11; Lc. 22.3-6)

14 Entonces uno de los doce, que se llamaba Judas Iscariote, fue a los principales sacerdotes,
15 y les dijo: ¿Qué me queréis dar, y yo os lo entregaré? Y ellos le asignaron treinta piezas de plata.
16 Y desde entonces buscaba oportunidad para entregarle.

En Morir

A ver, esta canción está compuesta y grabada por una sóla persona en su pequeña y mugrienta habitación (no se descarta algún calzoncillo por el suelo en el proceso de grabación). Todos los instrumentos están tocados, no hay nada generado por ordenador. La canción se penso en el "indie" como género musical El sello discográfico es: no existe, ya que está autoproducida. No tiene ropajes ya que no hay fotos de susodicho individuo. La cuestión que yo me pregunto: ¿es "indie"? Pues yo mismo me respondo: me la suda. Entonces el hecho de que me la sude, yo creo que a mí me convierte en "indie" Pero viendo a algunos individuos que se pasean por Malasaña, me asquea ser "indie" Así que llegamos a la conclusión de que todo es "indie" o nada es "indie" Y como no puede haber una dicotomía que cohexista, a no ser que estés jodidamente loco como Schrödinger, que practicaba zoofilia con su gato, la solución al enigma es....indie.

https://open.spotify.com/track/4YwDySJN4WxUjSvrnxgyaW

La Puta

Tío a tía en una discoteca:

- Hola buenas noches, ¿me la chupas?
- Que te den por culo
- A ver, todos tenemos un precio, ¿cuál es el tuyo?
- Lárgate de aquí hijo de puta o llamo a seguridad
- Hola que tal, soy Julián, sólo quería asegurarme de que no eras una puta.

Es Laller

Van Damme, esto es un infierno. Ni Bin Diesel boy se come esto. No me lo jalo no jarto de fanta. Es como un dedo pepino espinado en un ojete virgen depilado con crema al dente. Non poso. No mi Joe. Papin.